LA ARGENTINIDAD….. AL PALO

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Una literatura para nueve voces

Posted by LA ARGENTINIDAD ...AL PALO en enero 15, 2008

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MADRID.- La ‘olivetti’ en pie, a un lado del escenario: menhir callado y con fatiga de columnas, morse quieto de palabras, un quinqué que alumbra latidos y verdades. La ‘olivetti’ de Umbral como un viejo palomo de teclas que ha preñado folios, muchos folios, literaturas. Y algunas de las miles de páginas que armó con ella tomaron voz el lunes en la Sala de Columnas del Círculo de Bellas Artes. Era el homenaje al escritor, al periodista, al hombre en lejanía, al ser de multitudes. Actores, cantantes, críticos, políticos y demás genealogía del zoo de cristal de la Cultura fueron leyendo instantes de su escritura, prestándole voz a quien tuvo la llave de cristal y la ganzúa del idioma.

Era como escuchar las negritas de Umbral en rebelión de nostalgia. Todos los que interpretaron sus textos habían sido en algún momento parte de la mercancía luminosa de sus columnas, de su memoria. Entonaban la belleza y dignidad del idioma que está en el pensamiento escrito del autor de ‘Los helechos arborescentes’.

El actor Juan Luis Galiardo subió primero al escenario, invocó la sagrada cripta del Café Gijón, hizo de corresponsal en el tiempo de aquel Madrid (lúdico y menestral) que ya no existe y entonó unos pasajes del libro en el que Umbral recuerda aquel primer viaje al parnaso estrecho de las letras, al acuario de las viejas glorias del café: “Sobre esta rocalla de tertulias y gentes pasaban las horas…”.

Horas de una ciudad con estraperlo de madrugadas, territorio mítico de tahúres y letraheridos, como recordó Ramoncín leyendo unas páginas de ‘Travesía de Madrid’, cuando los tranvías eran una señal de tiempo quieto, de viejo pueblo ineficiente: “Aquellos tranvías se hicieron más eficaces y eléctricos, más amarillos Juan Ramón, más rojo frambuesa. Y como me dijo una vez González-Ruano en la terraza del Teide: ‘Mire, Umbral, a mí me molestan ya hasta los tranvías, los que pasan y también los que no pasan'”.

Sonó el escritor en muchas voces, en un cortocircuito de registros que iban desde la hondura interpretativa de Juan Echanove recordando a la madre en ‘El hijo de Greta Garbo’ a la iluminación precisa de la directora y actriz Blanca Marsillach al leer en alto un fragmento de ‘Valle-Inclán. Los botines blancos de piqué’: “El esperpento tiene un fondo moral profundo y cifrarlo en el títere es una genialidad del maestro”. Porque lo es.

Y entró en escena Juan Diego. Y llenó la embocadura del escenario con una voz hacia adentro, astilla emocionada recordando al hijo muerto que dio cuerpo a aquel exorcismo de estupor y temblores que fue ‘Mortal y rosa’. “La risa de mi hijo, he perdido la risa de mi hijo… Y beso su vientre todavía abultado, caliente. El último reducto poderoso y tierno de sus palpitaciones”.

Más tarde le dio réplica Imanol Arias con ‘Leyenda del César visionario’; Alaska reviviendo ‘Larra. Anatomía de un dandi’ “que cada hombre al que alude es un pseudónimo de sí mismo” –¿hablaba de Larra o de sí mismo?–. Llegó después el repunte de una voz que no ha perdido su gracia oscura, su fleco de tabaco, la de Victoria Vera abriéndose paso entre las páginas de ‘Un ser de lejanías’…

Así hasta el remate de Joaquín Sabina con un soneto de luto en el estribo de la tarde y un reproche oportuno. Y, al fondo, la vieja ‘olivetti’ en pie, ese grifo del amananecer que le daba a Umbral este agua impura de palabras.

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